Chi è la Poesia?

So che la notte, Finisce quando lo decido io, Che il freddo, È nella mia logica. Il desiderio si perde, Tra le piaghe, Tra le ombre, Di una realtà distorta. Non comprendo, La gioia, la bellezza, Per me vi è solo agrezza. 

Affonda nelle ossa, questo spillo azzurro, viene meno, ogni protezione; Le albe sbiadiscono, più mai stupiscono e, in questo incalzare, di vergogne, più forte penetra, una ghiacciata lama.